Yo soy de papel,
Reciclado,
Con huellas de borradura.
De nervaduras del árbol que Huidobro hizo parir.
Y mis ojos son de vidrio,
Salidos del horno de mi vientre veneciano.
Queman.
Lloran lágrimas de cristales de color.
Observan el vacío de la matriz.
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